De refilón, vas limando una herida
cerrados los bares y las cantinas
no quedan lugares donde buscar rimas
en este bosque seco, desmembrado.
A(r)mémonos hasta los dientes
y bajo una tormenta de fuego copiosa
incineremos nuestros modales.
¡Que reviente la investidura
envolvente del polvo del futuro!
Somos el lodo de hoy,
Somos el lobo de hoy,
Somos contrafuego.
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